среда, 7 июня 2017 г.

Блогосфера

- Значит так, дед - во-первых родителям ни слова, ладно? По рукам?
- По рукам, по рукам... Не пойму только, а чего такая секретность?
- Дед, ну ты даешь - это же блогосфера! А у тебя сердце. И давление. 
- И че, что давление? Вот у меня в молодости...
- Ой, да ладно! Тоже мне вспомнил "в молодости". Надевай костюм лучше, сам все увидишь.
Внук подогнал крепления костюма, проверил яркость и насыщеность изображения в вирт-шлеме, убавил генерацию запахов почти до минимума и надел его деду на голову.

- Не жмет нигде?
- Не жмет. А чего это в углу мигает?
- Надпись, что мол все, что ты видишь - виртуальность. Ну это, чтобы не забыл.
- А можно забыть?
- Дед, не грузи, а? Сам все увидишь.
- А отключить можно?
- Ладно. Сейчас... Мигает?
- Нет.
- Ну и славно.
Внук привычно влез в костюм, надел шлем и напомнил:
- От меня там далеко не отходи. Мало ли что. Все таки блогосфера - место непредсказуемое. Хоть я тебе и поставил физические ощущения на минимум, а все одно бывает болезненно.
- А выйти как? Надо сказать "глубина, глубина - я не твой"?
- Чего сказать?
- Ладно, проехали. Полетели что ли в твой Диптаун?
- Куда? Дед, ты не заговариваешься часом? Может отложим?
- Я те дам "заговариваешься" - рули, давай!..

В глазах на мгновение помутнело, засыпало пиксельным порошком и развиднелось. 
Они стояли в тупике. Вперед вела асфальтовая дорога, по обеим сторонам которой поднимались метра на четыре стены из бетонных блоков, изрисованные граффити. Сзади была глухая стена из красного, старого и местами осыпающегося слоистыми кусками кирпича. Асфальт почти полностью был засыпан каким-то малопонятным мусором. То ли обрывками цветной бумаги, то ли пластиковыми упаковками от чего-то странного, перемазанного красным.
- Грязновато тут у вас. - тихо произнес дед и посмотрел на внука, ожидая увидеть того в костюме и шлеме. Внука не было, а рядом стоял высокий молодой человек лет двадцати девяти с роскошными длинными вьющимися волосами, одетый в джинсы и серебристую куртку на молнии. - Ээээ, а где?...
- Да я это дед. Просто скин такой. Ты тут, кстати, тоже выглядишь на тридцать лет, да и ростом повыше, чем в реале. Скины у нас по умолчанию стоят, я не менял ничего. Ну, знаешь, чтобы видели, что мы вроде новички и особо не трогали. А мусор этот - хакеры малолетние. Если кто бесплатно влезть хочет, а пара логин-пароль не совпала - их тут разрывает на куски. Забавное, кстати, зрелище. 
- Слушай, я запахи чувствую! - восторженно воскликнул дед, озираясь. - Вот это да! Или мне кажется?
- Не кажется, дед. Ну, что - двинули?
- Дык... Давно пора.
Они неторопливо пошли вперед и дед все время поглядывал на ночное небо над головой, где освещала дорогу огромная, в полнебосклона галактика. 
- Красотища! - не удержался дед.
- Да, неплохо сделали. Она вращается. Если подольше посмотреть - видно. Теперь смотри, впереди начинаются блоги, ты в них не ломись. Можно и через стекло все увидеть. 
Они подошли к первому перекрестку, с мигающим желтым глазом светофором и кучей указателей.
- Смотри, смотри - снова не удержался дед, подойдя к светофору почти вплотную. - Он РЖАВЫЙ! И листья на земле сухие!
- Конечно ржавый, а как ты хотел? В нем вся физика предусмотрена. Он и гнется и ломается, стекло бьется, от времени он ржавеет, все таки это блогосфера, тут если накосячишь - заприкалывают. 
Дед растер в пальцах сухой, желтый листок и покачал головой.
- До чего техника дошла...
- Я все ждал, когда ты это скажешь - засмеялся внук и потянул деда за собой. 
Свернули налево, где по сторонам переулка стояли разнокалиберные домики. Одни большие, необычной архитектуры, из стекла и бетона, другие деревянные, с резьбой, третьи маленькие и больше похожие на крепости, с маленькими окошками бойницами. . 
- Почему не направо или прямо? - спросил дед.
- Направо "извры", а прямо "сотники" - там неинтересно.
- Кто такие "извры" и "сотники"?
- Ну ты даешь. Извры - извращенцы. Педофилы всякие, порнушники и прочие садо-мазо. А сотники - это те, у кого от сто тысяч посетителей в месяц, там такое столпотворение, что не пролезешь. Да и ничего интересного нету там. Политика одна, лайфхаки идиотские, да рассуждения на общие темы.
- А разве извращения не запрещены? Вот дела...
- Дед, когда ты был молодой - блогосфера была другой. После того, как появился "веб 3" и слияния всех блогосервисов в один, вышел закон, позволяющий любому делать то, что ему нравится в собственном блоге. Они же никому не мешают, да и если бы мы туда свернули, нас сто раз бы предупредили, что там и как. Платят они на порядок больше, чем обычный пользователь, между прочим.
Навстречу начали попадаться прохожие и дед встал, разинув рот. Людей почти не было. Орки, гоблины, феи, тролли, маги, рыцари и эльфы - весь стандартный набор фэнтезийной литературы - были обычным делом. Но по улице еще ковыляли гиганские пауки, волки, размером с теленка, крадущейся походкой прошелестел мимо хитином "чужой", прошмыгнула мимо пара совсем уже невообразимых существ, состоящих из множества блестящих розовых сердечек. 
На деда обращали внимание, улыбались, похлопывали по плечу. Внук обернулся и сделал большие глаза.
- Ну, ё-моё, дед! Посмотри на себя!
Дед опустил глаза вниз. Оказалось, что он весь обклеен яркими липкими листочками с рекламой. Они плохо отдирались и внук принялся помогать.
- Что это, откуда это? 
- Спамеры, блин! Увидели новичка под гостевым входом и обрадовались. - процедил внук, очищая спину и плечи деда. - Надо бы антиспамки купить.
- Чего это?
- Порошок такой. Обсыпешься и ничего не липнет. Продают на третьей улице, в таверне "У внука Каспера". Только дорогая она, собака. А 30 виртов на дороге не валяются. Ладно, потерпим. 
Дед продолжал с любопытством озираться. За каждым окном кипела чужая жизнь. В доме слева за роскошным столом сидел бородатый человек и что-то строчил на пергаменте гусиным пером. Время от времени в дом забегали люди и нелюди и выхватывали у него со стола исписанные листки. Человек их вроде как и не замечал.
- Что они делают? - показал на окна дед.
- Креатив тырят. - коротко объяснил внук и заспешил дальше. 
В дом справа что-то разгружали. Огромные ящики, коробки, свертки, набитые чем-то сумки и пакеты. 
- Чего они грузят?
- Это сообщество, дед. Таскают туда все, что плохо лежит. Потом делятся с гостями и от этого гостей у них становится больше. Тогда они еще больше притаскивают и у них еще больше гостей. 
- А смысл?
- Больше гостей - больше виртов. Все просто. Утомительно только...
Дед остановился возле одного из домов, построенного в виде стеклянного, полностью прозрачного куба.
- Мать честная!
В доме били президента. Огромный, покрытый бугристыми мышцами тролль хватал президента за шкирку, тряс его так, что голова последнего бессильно болталась, а потом швырял его об стену. 
- Глянь! - замер перед окном дед.
- А...Это... Дед, ты не заморачивайся - это не настоящий президент. Виртуал простой. Журналист тут живет. Видать, статью критическую пишет. 
Они подошли к площади, посредине которой высился памятник Гейтсу. Сооружение достигало в высоту метров двадцати и было подсвечено снизу десятком мощных прожекторов. Оттого, что свет шел снизу, лицо Билла производило жутковатое впечатление. Вдруг к постаменту подбежал человек, в такой же одежде, как у деда и что-то быстро написал светящейся краской из баллончика. В основании памятника распахнулась дверца и оттуда выскочила свора монстрообразных тварей, отдаленно напоминающих собак. Твари набросились на человека, за пару секунд разорвали его на части и скрылись внутри. Вместо них появились две полусферы уборщиков и так же быстро убрали следы расправы и надпись. 
Дед оглянулся на внука.
- Ну, дед. Ну, ты же должен знать, что самое страшное преступление в блогосфере - это поднять руку на уважаемого Билла Гейтса?
- На этого...
- Стоп! - рявкнул внук и зажал деду рот ладошкой. - Стоп! Не надо высказываться тут - мы не дома, на кухне. 
Дед отбросил руку и сказал:
- Слушай, а как же так - президента нашего можно бить, а какого-то...
- Президент у нас каждые четыре года новый, а уважаемый Билл Гейтс один и другого не будет. Должны же быть святые вещи! Дома об этом поговорим, ладно?
Внук незаметно оглянулся - не подслушивает ли кто. 
- Пойдем, дед. 
Они еще раз свернули налево и остановились около входа в какой-то замок. 
- Фамильный блог Ждановых. - объяснил внук. - Вся гламурная тусовка тут собирается. 
- Знавал я Сашку Жданова. - задумчиво произнес дед. - Не внук ли его тут обитает...
- Может и внук. Пойдем, тут нельзя стоять.
Они углубились в лабиринт улиц, изредка останавливаясь и очищая друг друга от спамерских наклеек. 
За окнами домов происходило разное: где-то целовались, где-то бросались друг в друга розовыми сердечками и плюшевыми игрушками, где-то сидели и смотрели в окно с задумчивым видом, где-то дрались. В одном окне дед увидел скудно обставленную гостиную, посреди которой жгучая брюнетка с длинными распущенными волосами, черным маникюром и в черном облегающем платье, стоя на табуретке пристраивала к крюку от люстры веревочную петлю. Дед рефлекторно рванулся к дверям.
- Дед, дед, дед. Ты куда это? - поймал его за руку внук.
- Но, там...
- Дед, послушай. Это замануха суицидная. Она тут на моем веку лет пять уже вешается каждый день - никак не повесится. Не обращай внимания - это блогосфера, не настоящее все. 
- Так может ей в реале плохо!
- Плохо пять лет, ежедневно? Не смеши меня. Пойдем, пойдем.
Они подошли к какому-то салуну, в стиле Дикого Запада. Салун назывался "У Апача"
- Знавал я одного Апача. - пробормотал дед, но внук не услышал.
- Дед, я тебе дам 10 виртов, посиди тут, мне нужно отойти на пять минут. Закажи что-нибудь выпить, только не крепкое - у тебя же сердце.
- И что тут, опьянеешь? 
- Ну, разумеется. Только с утра похмелья не будет. А так все взаправду. Я скоро...
Дед вошел внутрь и огляделся. За столиками сидели самые удивительные создания, каких только можно себе представить. Волк пил за столом с Лисой. Огромный черный пес чокался с троллем. За крайним столиком, у окна обнявшись тихо пели песню рыцарь в испещренных затейливым рисунком доспехах и грудастая амазонка в кожаном бюстгальтере и с колчаном за спиной. Дед пробрался к стойке и, стараясь не смотреть на огромную зеленую рожу бармена, заказал себе рюмку водки.
Удивительно, но водка и на вкус и на запах и по действию была как настоящая. Дед немного расслабился и тут его кто-то со всей силы ударил по плечу. 
- Ну чо, сынок? Бухаешь? 
Дед обернулся и увидел в десятке сантиметров от своего лица огромную харю орка. Харя злорадно ухмылялась и чего-то от него хотела. 
- Извините, уважаемый, но я вам не "сынок" - тихо, но твердо ответил дед.
- А кто ты, Поль?
- Поль?
- Уууу! Лошок, ты первый раз тут? Поль - это пользователь. Я тя по одежке вижу, первоход в блогосферу. Давай-ка мне свои чатлы и брысь отсюда!
- Обойдешься, морда. - внятно ответил дед. - я тебе в отцы гожусь, понял?
- Ты мне подтереться годишься, понял? - в том же тоне ответил орк, одним движением сгреб деда в охапку и швырнул того через весь зал к выходу...

- Болит? - участливо спросил внук, прикладывая к глазу деда носовой платок, в который был завернут кусочек льда.
- Болит, внучек. - дед отстранился, попробовал поморгать и скривил губы. 
- Дед, я ведь все параметры на минимум поставил, ума не приложу, почему так получилось. Не должно было быть такого удара, по-любому не должно было. Чего мы теперь мамке скажем? Ох, попадет мне...
- Не боись, дед внука не продаст! Совру чего-нибудь... - дед отобрал у внука платок с кубиком льда и покрутил его в руках. - А знаешь чего? У меня в молодости ведь тоже блог свой был.
 Но в те времена это было не так больно!

Комментариев нет:

Отправить комментарий